Choix Fatidique

Cette nouvelle est inspirée d'une histoire vraie.
En aucun cas elle n'a pour vocation de dénoncer des actes réels, ayant existés ou existant.
Les personnages, lieux et situations sont purement fictifs. 

Dr House et ses péripéties. Je bois lentement mon verre d'eau fraîche, dégustant chaque gorgée comme si ce breuvage me redonnerait goût à la vie, cette vie que je mène tambour battant, cette vie qui ne ressemble en rien à celle de jeunes adultes, tout juste sortis de la crise d'adolescence. Je m'étire longuement, ressentant le poids de chaque os supportant chaque muscle dont les fibres s'étendent. Puis je me relâche, négligeant ma respiration si habituellement lente. L'habitude aussi m'a fait apprendre à ne pas faire attention aux battements de mon coeur, ses lancinantes saccades ne m'interpellent plus.

J'aurais bien envie d'une cigarette, il paraît que la nicotine aide à se relaxer. Non, il ne faut pas, et inconsciemment je porte une main sur mon abdomen qui me rappelle à quel point la maladie de Crohn est douleureuse, et que je dois faire attention à mes actes. Je vis déjà assez dangereusement, je ne dois pas en rajouter, l'alcool m'est également proscrit mais j'avoue ne pas cracher sur un bon verre de Vodka avec mon boss de temps en temps, juste pour lui dire que je suis encore dans le coup.

Dans moins de 10 heures, les pendules sonneront mon 21^ème anniversaire. 10 heures, 10 longues heures... Tout peut arriver en 10 heure, et j'en suis probablement l'un des hommes qui s'en rend le plus compte. J'aimerais savoir si la vie m'attendra suffisamment longtemps pour que je puisse dire que j'ai 21 ans, mais tout ça est impossible à déterminer. Pourtant, je suis chanceux, incroyablement chanceux.

Règlement de compte. Assassinat. Embuscade. Je vois encore les balles siffler aux creux de mes oreilles, mes yeux exorbités paraissant battre comme un coeur hypertrophié, je sens encore ma langue passer sur mes gencives asséchées, et je vois encore une cartouche s'enfoncer dans mon mollet, alors que mes phalanges appuient sur la détente et que les balles tuent, tout autour de moi. Puis je me rends compte que... non. Ce n'est pas possible. Je n'ai jamais pu être ce type. Non. Je ris doucement, commençant à croire que je suis devenu fou, voire schizophrène. Je m'invente tant d'histoires pour me sentir mieux, pour me sentir différent, et j'en ris. Je devrais me faire écrivain, tiens, peut-être que cela me soulagerait.

Je m'enfonce un peu plus dans mon fauteuil, et pointe le regard vers le mur qui me sert de télévision. Quel étudiant peut se pavaner avec un tel trophée ?

Dr House continue ses péripéties. Je regarde par la fenêtre les tours de Strasbourg qui gagnent en noirceur ténébreuse, et les bas des blocs qui s'alimentent en types de toute espèce. Je ne vends pas de drogue comme eux pour gagner le droit de rouler en Jaguar à 20 piges, non.

Retour de flash-backs. Les balles, les cris, mes mains serrant une gorge, un hurlement, un corps devenu flasque, qui s'écroule sur le sol.

Je rouvre les yeux. Les jeux-vidéo sont nuisibles à la santé, je devrais arrêter, me dis-je en constatant que ma PlayStation 3 n'avait pas été éteinte.

Ma vie est tout à fait normale, je vis à Strasbourg, je suis étudiant en D.U.T. T.C., et avec l'argent des stages, je me paye quasiment tout ce que je veux, et je veux beaucoup de choses. Comme ma Jaguar. J'ai ma Jaguar. Et je me la suis payé avec un salaire de 980€ par mois depuis deux ans. Hein ? Je fronce les sourcils. Je débite un ramassis de conneries, je devrais peut-être penser à me réveiller. Ouais, parce que là, je dors profondément...

Mon BlackBerry chante alors violemment l'hymne de l'Armée Rouge, vibrant sur la surface boisée de mon bureau en un bruit de tonnerre. Je souffle. Sergeï. Un MMS me donnant diverses indications : nom d'un type, son adresse, sa photo... suivi d'une somme d'argent. 20000€. Je réponds rapidement Okay à mon boss, en tout en enfilant ma paire de baskets, un vieux jeans, fourrant une cagoule dans la poche de mon cuir, tâtant à travers la poche intérieure l'étui signé Smith & Wesson.

En sortant de ma chambre, je jette un oeil distrait à la croix du Christ plafonnant au dessus de ma porte d'entrée, et débouchant dans le couloir, je croise mon père, auquel je souffle « Révisions, Papa, désolé... », il me répond d'un signe de tête, me disant de ne pas rentrer trop tard, et de ne pas oublier que demain, c'est mon anniversaire.

Je n'oublie pas encore une fois que cette nuit pourrait être ma dernière lorsque les ténèbres de la nuit m'enveloppent, et que si je ne rentre pas ce soir, c'est parce que l'on aura retrouvé mon cadavre entassé dans un sac poubelle dans une décharge.

Je marche vers mon nouveau contrat, aussi déterminé d'un grand dictateur à exterminer tout un peuple. Et toujours et encore cette maudite réflexion éthique et morale qui me tatane.

Si l'on a deux choix possibles, le dos collé à une impasse, et qu'on a aucun temps pour réfléchir auquel sera le mieux pour nous, que faire ? L'un nous entraînera dans un monde meilleur, l'autre dans un monde pire encore. Choix fatidique. Mais dans les deux cas, dès l'instant où l'on entr'aperçoit ne serait-ce que la forme du chemin choisi, on rit. Oui, on rit, regardant le ciel, croyant voir Dieu nous faire un joli doigt d'honneur, agrémenté d'un clin d'oeil et nous tirant la langue d'un air moqueur.

Merde.

J'ai encore fait un mauvais choix.

Sergeï me félicite pour le boulot accompli, et je reçois une enveloppe contenant 20000€. En fermant la porte, il me dit « A la prochaine ! ». Je souris, visiblement satisfait de ma nouvelle performance.

Désolé.